Prosofagia 17, impresa

—Es un libro.

—No, es una revista.

—Bueno, para mí es un libro.

(Diálogo familiar)

Paso las hojas, despacio, casi  palpando las letras, como si se tratase de una escritura en relieve sobre un lago de arena, pronto a deshacerse entre las manos.

Es somo soñar. Un hueco en la realidad. Es una forma de transformar esa realidad a veces tan seca, tan pedregosa.